Знаешь?

Это все глупости и детский сад. Все эти экзамены, поступление...
Знаешь, что действительно важно и реально?
То, что мы будем жить долго и счастливо. В каком-нибудь европейском городке, вроде Амстера или Праги. А может Флоренция? Там безумно яркие черепичные крыши и вкусные кафешки.
А может уедем в Германию. Наконец-то доучим немецкий и сможем щеголять чем-то покруче, чем Sprachen Sie Deutch? или Ich heisse Lera/Lesya.
Кстати твое имя так смешно говорят иностранцы. У них совсем не получается. А я могу. Могу твое имя шептать, кричать, выстанывать... И если бы в ЕГЭ в А1 было бы не ударение в словах "торты" и "звонит", а твое имя, я бы никогда не ошиблась! Потому что твой язык мне роднее, чем даже русский, не говоря уже о немецком, английском...
Я хочу кататься с тобой по отелям и смотреть непонятные передачи, аля нашей "Кто хочет стать миллионером?". Я хочу и так будет. Даже если кроме меня в это никто не верит. Я умею убеждать. Как мне кажется...
Реально то, что этим летом мы поедем на море. И пусть там будут еще пара наших друзей, мне кажется, я никого не замечу кроме тебя. Я куплю тебе дурацкие бусы. А ты, найдешь мне "куриного бога"? Или может даже кольцо с венецианским львом... И какая разница, что мы не в Италии, а на Кипре!
То, что будет там, за пределами этой суеты, будет репетицией нашего будущего.
Засыпать одновременно или с разницей в пару минут. Перед сном болтать о ерунде: о чьих-то нарядах, о впечатлениях дня, о самом вкусном в мире мороженном, о твиттерских шутках, о фильмах, которые мы вместе ждем...

А с утра следить друг за другом, чтобы ничто не забыть. Я буду таскать с собой пластыри, потому что ты всегда одеваешь неудобную обувь, а ты мой извечный нафтизин - дурацкая привычка. И в сумке полно всякого хлама: твои очки, мои влажные салфетки, камушки, визитки, открытки...
Если получится, может удастся купить палароид. Было бы удивительно. В тысячу раз лучше инстаграма.
Все это будет. По-настоящему.
А сейчас просто время взяло тайм-аут и запихнуло нас в никуда. В сюрреалистический сон Дали. А сны имеют свойство заканчиваться. Знаешь?

@музыка: Florence and The Machine – Bedroom Hymns

@настроение: первый день лета - как первый день мира

@темы: весна-весна, мысли в слух, о нас

---

Руки исписываю именами,
Чтобы можно было избивать стены,
Чтобы вгрызаться зубами,
Чтобы запускать их под воду, под слои пены,
Под град,
Чтобы буквы шипели и пузырились алым,
Чтобы капало масло лампад
На развороченные до костей строки.
Чтобы черным на белом - следы - шокер,
Чтобы на жизнь застывали шрамы.
Чтобы резала буквы бумага.
Чтоб не кровь, а дрянная брага
Стекала желтым на пол возле стула.
Чтобы ни боль, ни злоба, ни память..
Чтобы я сама никогда не уснула.
Чтобы пытаться забыть, чтобы стирать,
Но не преуспеть.
Чтобы прощать не уметь.
И не хотеть.
Я расписываю именами руки по локоть.
Чернила с кровью на стыки брусчатки.
Падают-разбиваются.
Несмываемый души моей деготь
Прячу, одевая на выход перчатки.
А они - жалятся.

@темы: стихи

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Запах расцветших в городе вишень
Громкий, как крики взволнованных чаек.
Я ниже тебя, ненамного ниже,
Но чувствую выше, когда встречаю.
Я чувствую: доски, что прячут лужи
Становятся пирсом над бездной моря,
Я чувствую: город слегка простужен
И греет щеки в твоих ладонях.
Я чувствую, с сладким, тягучим стоном
Уходит солнце в чужие страны.
Ты кажешься мне запредельно знакомой,
Я знаю тебя, но как-то пространно.
И кружит в воздухе запах вишень,
Случайно в комнату к нам влетая.
Я ниже тебя, ненамного ниже,
Но рядом с тобой отчего-то взлетаю.

@темы: стихи

---

Вместе с талантом Бог дает человеку кнут для самобичевания.
Труман Капоте

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Не беда.
Бросить последнюю монету
Тому, кто потратит их на карету.
Сбежать бы и скрыться.
Навсегда.
Ведь и без денег есть, где укрыться.
Южные колпаки созвездий
На сонных антеннах города.
Еще на въезде
Почувствовала- отколоты.
Отколоты.
От всего.
Туман зацепился за острый шпиль
Незнакомого храма. Незнакомого -моего.
Ночью город не так уж похож на зингшпиль
Безумного гения:
Ни песни, ни драмы.
Тишина.
Последнее желание утопающего -
Утонуть на последней морской ступени,
Коснуться дна
Там, где начинается ночь и заканчивается день.
Не беда
Бросить монету тем,
Кто хочет сбежать. В никуда.

@темы: стихи

---

Галерея цветастых картин галопом -
Вдаль несется лавина дней.
Погоди, постой, подожди немного,
Я спою о любви моей!
Этот дождь, что мне в полночь распорит душу,
Этот дикий восторг весны!
На Земле мне и рай никакой не нужен,
Не нужны мне чужие сны!
В голове, как шальные, несутся звуки,
Как безумные пляшут слова.
Дайте только мне ручку, бумагу в руки -
Я построю вам города!
Возведу гирлянды старинных зданий,
Сеть балконов, глазки дверей,
Окна - чистой воды зеркальней
И народ, что в сто крат смелей.
И в словах не будет ни капли фальши,
Вязкой лжи, клеветы, прикрас,
Опишу, что сейчас есть, что было раньше,
Что еще поджидает нас.

@темы: стихи

---

Самую сильную боль человеку причиняет красота. Ноющую, волнами...Вечную боль.
Больно смотреть на небо. Величественное, торжественное - оно часть чего-то, что никогда не станет доступно нам. А еще оно напоминание о смерти. Такой же торжественной, такой же величественной.
Больно смотреть на город. Больно смотреть на людей. Во всем я вижу жизнь и ее непревзойденную красоту. Она прекрасна. Восхитительна. Ее не описать словами. Я завидую тем, кто создан писать музыку. Пожалуй, только вы можете описать это чувство.
Как объяснить неизлечимую тоску, не зная ее причин?
Как избавиться от невыносимой боли?
Красота убивает. Кажется, она разорвет меня изнутри. Я ненавижу ее, как ненавидят возлюбленных, обрекающих на страдания. Всем сердцем.
Я вижу, а хочу закрыть глаза.
Я слышу, а хочу заткнуть уши.
Но не могу.
Не-вы-но-си-мо.

@темы: мысли в слух, в пустоте

---

Поэзия — гибкий, колеблемый ветром ствол,
Который однажды замрет в переплетах твердых.
Слово бессмысленно, если оно мертво.
Назвался поэтом — учись воскрешать из мертвых.

Кот Басё

---

Вена убила Моцарта.
Духота фраков и диких бантов,
Улыбчивых дам, покоцанных,
Грохотанье балов.
Покореженные бульвары,
Кишащие массы,
Блестящие штрассе.
Позолоченные ложью товары,
Театральные кассы.
Вена скрутила Моцарта,
Завязала морским узлом
Руками умелого лоцмана.
Злом прикрывая зло,
Оголенные плечи уродин,
Пропущенный экипаж.
Таблички с надписью "годен"
"Негоден", "Наш".
На каждом фраке.
Приветствия равные драке.
Вена глушила Моцарта,
Как прижатая к глотке рука,
Вытравила,
Вытравила словно жука.
Вена убила Моцарта.
Меня же - Москва-река.

@темы: стихи

---

Мне омерзительна моя слабость. И лицемерие.
"Мы - хозяева своей жизни. Мы в праве выбирать... ".
Чушь. Чушь собачья.
Словно смолой склеило все мои мысли и мироощущения. К этой смоле налипает грязь и мусор. и я уже не знаю, как правильно.
Я называю это "идти к своей цели". Смешно, если конкретной цели не существует.

---

Грубо ногтями сдирая краску
С дощатого пола родного дурдома.
Скалиться, режет треклятая маска,
Горло взрывается хрипами грома.
Щепки впиваются в кожу ладоней.
Падают сгустки попорченной крови.
К полу губами - к святейшей иконе,
Проклятия вместо молитвы о Боге.
Господи, в этом потоке адовом
Плот подтолкни к посеревшему телу.
Скажи, для чего, бессердечный, надобно –
Ломать без того еще хрупкую веру?
Визг, походящий на крик рожденного,
Полный страха слепого звериного.
Душу тревогой вконец измождённого
На мостовой поднебесных раскинули.
Точат на кровь. Кровоточат мерзкие
Руки, теряя тактильный контакт.
Кончились доводы упитано веские,
Чтобы сыграть новый акт.

@темы: стихи

---

Желтый сок. Икс. Головешки птиц.

Я дочитала "Мы" Замятина. Это восхитительно невыносимо. Очень сильный конец

Раньше я этого не знал - теперь знаю, и вы знаете: смех бывает
разного цвета. Это - только далекое эхо взрыва внутри вас:
может быть - это праздничные, красные, синие, золотые ракеты
, может быть - взлетели вверх клочья человеческого тела...</i

---

Помнишь детство?
Самолетные точки - кометы.
Бесконечно костровое лето.
Запреты, протесты,
Песочница - дитя стройки.
Цены времен Перестройки,
Жевачки за 30 копеек,
Металлический вкус батареек,
Разодранные коленки,
Незнакомые Лешки, Марины, Ленки.
Будильник - смех- переменка.
Волдыри от крапивы,
Неспелые, кислые сливы,
Туман зажженной селитры,
Телега без колеса,
Докторская колбаса с хлебом.
Бас, читающий титры...
Разбитые об асфальт локти
И плечи.
Смола - словно капля дегтя
Застыла в ладони.
Мне стало легче,
Если бы вспомнил.

---

Вера- то,за что умирают, идеология- то, за что убивают. (с.)

---

Мы скалим на свет рассеченные спины,
Лучи бьют нас словно хлысты.
Не мылом - побитою, уличной псиной
Продажные тянут кресты.
И вместо забытого крепкого "здрасьте",
Встречая друг друга в кустах,
Рыча, обнажаем неровные пасти,
Сверкая глазами впотьмах.
Мы были когда-то ничтожно добрее,
Слабее слепого щенка.
Теперь же нас жаром болезненным греет,
Пощечиной, жизни рука.
Мы щеримся каждому лишнему слову,
Забыв, кто из этих нам друг.
И ждем все когда же спадет, как оковы,
С рождением влитый испуг.

@темы: стихи

---

Мне она нужна. Это не одна из тех глупых романтических фраз про то, как трудно дышать и как сердце перестает биться вдали от суженной. Это совершенно другое.
Она не дает мне думать. Мысли - мой самый страшный враг. От разрушения мира до саморазрушения и обратно. Столько глупостей и безрассудств было остановлено ее улыбкой, словом или просто молчанием.
Она не дает мне действовать. Она ненавидит мою ненависть. Ненавидит мою "справедливость". Рядом с ней мне не хочется славы, революции, битвы. Хочется дом, семью.
Но только она разрешает мне все это не иметь.
Я все ей твержу, что мне страшно. Что это все ложь. Что я постоянно лгу.
Но когда я спрашиваю себя, почему я об этом думаю? зачем говорю это ей? - понимаю: я боюсь причинить ей боль.
В те редкие дни, когда она приезжает, я плохо сплю по ночам. Скорее, я где-то между сном и явью. В такие пограничные минуты замедляется время, и я начинаю замечать каждое ее движение, каждый шорох. Подстраиваюсь так, чтобы ей было удобно и чтобы быть поближе. Целую ее в макушку.
Что это за слово - "любовь"? Мерзкое определение. И все сверяются с ним: оно, не оно?
Не оно. И что тогда? Развод? Разбежались?
Она злит меня сильнее всех. Я помню ее зла больше, чем кого либо другого. Она прощает меня быстрее всех. Она делает из меня самую придурошную истеричку.
Мне этого достаточно.

@темы: мысли в слух, о нас

---

Я вижу в безумных глазах абсолют
За всечеловеческой гранью.
Плескается в них то, за что и убьют
И сами пойдут на страданья.
Оковы спадут, зазвенит дерзко сталь
Порвутся зашитые веки
Испей же до дна ты священный грааль,
Эти буйные горные реки.
Разорваны, содраны с мясом ремни,
И цепи рассыпались звенья
И в радужке глаз засверкали огни
Свободного танца поленья.
Теперь не поймают и не прикуют.
Закончены все ритуалы.
По венам бурлит и рычит абсолют
Я узнала- он есть. Я узнала!

Слышишь голос нашей столицы
Росчерком сизых крыл
Пусть влетают в комнаты птицы
В окна, что я открыл
Пусть забьется пернатый вестник
Раня своих горожан
Они забыли, что значит песня,
Пока их покой дорожал
Они попрятались в каменных джунглях
По взмаху им свет и вода
Так пусть превратятся в жаркие угли
Уют их, комфорт, города.
Пусть они вспомнят, как наши предки
С детства держали копье.
Вспомнят, что хуже звериной клетки
Было им наше жилье.
Слышишь гневно шипит столица
Кто-то рыдает вслух
Это вестники - верные птицы
Будят в нас древний дух.

@темы: стихи