У меня всегда была тяга к окнам, в которых горит свет. Когда на улице уже темно, а там, за тонким стеклом чья-то жизнь. Теплая, спокойная, устоявшаяся. Дрожащая, как свеча, бьющаяся, как чье-то сердце. Но почему-то включая по вечерам свет, я очень редко чувствую, что я, наконец-то, внутри, а не снаружи, в темноте.

Чтобы моя душа успокоилась,
мне достаточно погасить за окном фонарь
И зажечь в комнате лампу
Но я из тех, что стоят под окнами,
А январь
Разрывает им сердце
Заметает в него тоску, а лампу
их невозможно зажечь
Они смотрят на чье-то чужое счастье,
что сердца и не греет, а принимается печь.
Внутри комом мокрого снега
чужие улыбки.
Я из тех, кто всю жизнь простоит под окнами,
Во дворе, несмотря на ненастье,
Улыбаясь своим ошибкам.
Не человек- тень человека